Alemão safado

Quarta-feira à noite, restaurante de bairro nobre paulista. Um homem grisalho e sua família sentam na área de esperam, é noite concorrida no estabelecimento.

Toca uma música do Bach ao fundo.

Alemão safado.

Johann Sebastian Bach. “Tocata e Fuga”.

Volta e meia, ele parava pra prestar atenção na música, nas nuances de cada movimento, no ressoar das notas. Que covardia. Era impiedoso o arranjo, a harmonia, tudo se encaixava. Era aparentemente uma sucessão aleatória para leigos, mas existia uma lógica inacreditavelmente bem calculada e registrada nas partituras. Alemão pilantra. É coisa pra quem sabe apreciar os segredos da teoria musical. Era o caso dele. Não, não o alemão, o cara sentado no banco de espera.

Um dia na faculdade de Música tinha estudado, sim, tinha aprendido o que era uma “Tocata”, o que era uma “Fuga”. Uma coisa mais ou menos como tocar uma parte com a mão esquerda do piano e depois repetir, com a mão direita alguns tons acima fazendo uma melodia agradável – ou era pra tocar antes da parte da mão esquerda terminar? Ele não se lembrava. Afinal, já haviam sido 15 anos depois do último contato com as aulas na faculdade. Havia deixado as partituras para trás, assim como os amigos compositores e os sonhos de montar uma banda de jazz com eles. O Toninho já deve tar fazendo turnê fora, sempre foi fera no sax. E é capaz do Demerval ter ido tocar trombone junto com ele, sempre compuseram muito bem juntos. E porra, há quantos anos eu não toco num piano?

Os sonhos de músico idealista deixados pra trás, uma carreira de juiz renomado, uma esposa linda, um amor de mais de dez anos, filhos bem criados estudando nas melhores escolas, e uma só frustração.

Era demais sentir a juventude trazida de volta à memória assim, como um balde cheio de lembranças derramado de vez dentro da sua alma.

Ainda mais por causa de um gringo, que morreu há centenas de anos. E que se chamava João Sebastião.

Alemão safado.

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